Eu faço amor contigo, crio motivos, ideias, imagino, artesão da sua estrutura física,
corto a tensão na raiz, colo o corpo, descolo, insisto, riste, dou cor a face, tenro líquido,
faço esboço da pele amassada, recomeço, inacabado, mente criativa, tua corpulência, meu desalinho,
feito com as mãos, experimentado, minha obra prima ao seu lado, o amor artesanato.

Apaixonei-me pelo sabor dos teus lábios molificados de linhas tortuosas, beija-me,
fitei os teus olhos, doces jabuticabas, caindo sobre mim, maduras e espontâneas, olha-me,
admirei-te, pinturas na pele, obras de arte da minha parede, sardas de tinta leve, toca-me,
intitulei-a Violeta, deixei-te preencher os espaços vazios com tuas cores, colora-me.

Mergulhei no profundo oceano dos teus olhos, extenso breu, deparei-me com um belo par de pérolas negras,
banhadas por brilho, rodeadas pelas areias claras do teu rosto, estas, revestidas por camadas de pequenas sardas,
deslizo por tua face, vagarosamente, tateando pacientemente as linhas quadriculadas, ornamentadas por algas onduladas,
teus fios pretos, que tanto exacerbam a tua morenitude, majestosamente, completam e definem a tua superfície.

Há um lugar, o chamam de lar, íntimo como retrato, o tempo voa como garça,
a atmosfera interna, conhecida, intrínseca, até os odores ruins agradam, assimilam,
pernas espreguiçam em qualquer encosto, culinária local, música ambiente, até mais gente,
quem sabe alguns animais, e a paz governanta, sempre presente neste local.

Seu desejo por mim, é uma declaração de dedos e boca, repleta de toques que aquecem, queimam,
eu te amo que aperta a pele, que conecta corpos e almas, mãos entrelaçadas, conjuntos de amassos,
adoro você de cinturas coladas e lençóis de braços, entreolhares, sorrisos tímidos, risos abafados,
saudade, que se mata a força, pancadas de quadril, línguas afiadas e olhos serrados.

Não posso ficar aqui a amar-te, apesar de ti, ser meu lugar, nunca tive chance de fazer lar,
és como flutuar sem ter pouso, viver sob asas dos sonhos, sem o descanso merecido na paz do amor,
queimamos todo o carvão num dia, inundamos em outro, esperando que o sol apareça e renasça o fogo,
a combustão dessa paixão que nos consome, reinicia o processo sempre na outra manhã, onde não estamos.

Quando serás minha? Se já és. Quando dividirás o ar? Se já o respiras sem fôlego. Quando enlouquecerás?
Se já não achas o juízo. Quando serás paixão? Se já queimas em brasa. Quando beijarás com sede essa boca?
Se todo o sal da língua já secaste. Quando serás o véu da cama? Se já te deitastes em pensamentos inquietos.
Quando olharás em meus olhos? Se já não olham a mais ninguém. Quando será minha ilha? Se já és terra, mar e fauna.

Não vou embora, assim tão repentinamente, impregna-nos, as cinzas da paixão recente,
amar é Fênix, ressurge indubitavelmente, vem de olhares que se tocam, beijos que se molham,
amarrar de braços, ou ainda em letras que nos desenham nas músicas e rabiscam em poesias, tilintam,
estamos vivos nas funções que bombeiam um só coração, somos átrio e ventrículo.

Um sonho, uma morena, uma ponte, um caminho, dois sorrisos, um beijo prazeroso a moda antiga,
o céu, um lençol preto com olhos brilhantes, a fitar o momento, dando charme, resplendor a cena,
dedos deslizavam nas sardas como brisa fria, braços anexando corpos, chama inevitável dos enamorados,
olhares repletos de aspiração, estarem sós, serem pares, realizações simples dos apaixonados.