Beijei a lona, sangue ao chão, músculos fracos, fatigados,
indigno, resto de um lobo ferido, a fixar no chão em cada batida,
a chamar para si os cruzados de esquerda, jab frontal, uppercut final,
abre-se contagem, 33 anos, um dia o gongo soará, surras louváveis até lá.

Encaro-o, duro oponente, observo-o, seu olhar zombeteiro, intimida-me,
jura-me para o pior nocaute, covardemente atinge-me, mordidas, beliscões, irrita-me,
traço as pernas, avanço, contragolpes, em vão, supercílios cortados, olhos cegos,
vejo tudo, não enxergo nada, fim de round, respiro fundo, lutador moribundo.

Tanto suor, tanta mediocridade, fartas queixas, dores generalizadas,
as cordas seguram meu corpo amuado, quando o espírito já fora derrubado,
lutarei pela melhor derrota, perderei o que nunca ganhei, sparring, outra vez.

Novo round, enfrento-me, um tanto frágil, uma versão inferior do passado,
conheço ao menos, os pontos fracos irremediáveis, os pontos fortes fissurados,
vencerei explorando o meu próprio fracasso, o melhor do pior ou mais um fiasco.

Poesia por J.G.B

Pintura "Box 6" por Jerome Royer